Born Again au ministère de la Justice

C'EST UN fantasme COMMUN.

De sérieux problèmes se préparent, peut-être à la maison, peut-être au bureau lorsqu'ils découvrent le million de dollars manquant. Vous devez vous enfuir.

Vous traversez le pays. Vous changez d'identité - une nouvelle vie, un nouveau nom, une nouvelle occupation, de nouvelles habitudes. Vous êtes prudent et évitez tout contact avec de vieux amis. Vous gardez un profil bas, vivant de manière conservatrice mais confortable.



Cela fonctionnerait-il ? Pourriez-vous éviter la détection ?

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La plupart de ces programmes manquent des ingrédients nécessaires pour une nouvelle identité - une carte et un numéro de sécurité sociale, un permis de conduire, un dossier universitaire, des antécédents professionnels, un dossier militaire, une liste de résidences prouvables - tout cela pour correspondre à ce nouveau pseudonyme.

Ce dont vous avez besoin, c'est que le gouvernement collabore à la construction de votre nouvelle vie, qu'il fournisse des documents et une histoire personnelle insensée. Ensuite, cela fonctionnerait.

Ou le ferait-il ?

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Gerald Zelmanowitz pensait que cela fonctionnerait. Pour lui, cela devait fonctionner, car en janvier 1970, une fois que Gerald Zelmanowitz a témoigné en audience publique à Newark, New Jersey, contre des choses comme Angelo 'Gyp' DeCarlo et Daniel 'Red' Cecere et a abandonné le nom de capo Anthony ' Fat Tony' Salerno, il n'y avait pas de retour en arrière. Il n'y avait que la peur constante de grimper au volant de sa voiture et 'de la bombe qui s'écrase par en dessous, lui arrachant toujours les testicules et lui faisant exploser les fesses'.

Le gouvernement était son seul espoir de sécurité. L'administration Nixon avait développé un programme, dans le cadre de l'Organized Crime Control Act de 1970, conçu pour protéger les témoins qui ont témoigné contre des personnalités du crime organisé. Sous les auspices de ce programme, Gerald Zelmanowitz a disparu de Newark pour refaire surface deux mois plus tard à San Francisco sous le nom de Paul Maris. Sa famille - épouse, fille, gendre, belle-mère, beau-père - renaissait avec lui, chacun de bonne foi certifié par le gouvernement.

La vie n'était pas facile pour eux au début. Le gouvernement a mis du temps à respecter ses engagements pour les paiements de subsistance de 36 $ par jour.

Mais Zelmanowitz n'avait pas été un escroc ordinaire. Autrefois le cerveau de l'arbitrage international illégal, Gerald Zelmanowitz a décidé de devenir véritablement Paul Maris, le jeune dirigeant d'entreprise dynamique : agressif mais honnête ; dédié au devoir civique, mais intensément privé.

Si tard en 1970, Maris a commencé à utiliser les ressources de l'esprit créatif de Zelmanowitz pour construire l'une des maisons de mode à la croissance la plus rapide du pays. Pour Maris et la Paul Maris Company, le succès a succédé au succès. Mais au printemps 1973, ses bailleurs de fonds, inquiets de son rythme d'expansion, tentent de le remplacer. Maris a décidé de porter la bataille devant les tribunaux.

C'était un geste courageux pour un homme qui n'existait pas vraiment. Mais Zelmanowitz était devenu Maris - et le bluff de Maris n'a pas été facilement annulé. Par ailleurs, le gouvernement des États-Unis d'Amérique s'était engagé à cacher son ancienne vie. Maris était sûre qu'ils soutiendraient son histoire.

Il s'est trompé.

Le gouvernement n'a pas pu cacher indéfiniment la véritable identité de Maris. Le ministère de la Justice ne s'était jamais totalement engagé dans le programme d'alias, craignant dès le départ que leur volonté de protéger les témoins ne compromette les droits des citoyens à être protégés contre d'anciens criminels. De plus, la vie moderne était devenue trop complexe pour que même le gouvernement fédéral puisse créer une nouvelle identité indétectable, avec tous les documents et vérifications requis. Et les problèmes bureaucratiques du gouvernement lui-même ont rendu ses promesses impossibles à tenir.

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Maris regarda, impuissant, les fils de son existence antérieure démêler sa nouvelle identité, jusqu'à ce qu'il doive finalement prendre les choses en main et se battre.

En racontant cette histoire, Fred Graham, un journaliste de CBS et ancien journaliste de presse familier depuis longtemps avec le système de justice pénale, documente les montagnes russes de Zelmanowitz-Maris. Tour à tour flash-back et préfiguration pour propulser le lecteur sur la piste, Graham décrit l'incompétence du gouvernement et sa trahison des témoins : un mélange de voyous, de passants, de méchants, de familles et de méchants devenus bons - chacun paralysé par la croyance que quelque part un une bande de voyous impitoyables a attendu qu'il vienne chercher de l'air pour pouvoir lui trancher la tête.

Si c'était tout ce que Graham livrait pour 8,95 $, cela vaudrait le prix d'un récit aussi divertissant et cohérent. Mais Graham offre plus. Il parle clairement et en connaissance de cause de la pègre minable des flics, des voleurs, des comptables, des chefs d'entreprise, des détectives privés, des procureurs, des tueurs et, bien sûr, des agents omniprésents de l'Internal Revenue Service.

Le livre de Graham ne joue pas sur les légendes standard de la mafia. Le crime organisé est perçu comme désorganisé, non coordonné, humain, faillible ; les criminels en col blanc et les petits escrocs trébuchent à travers divers échecs et succès en fonction de leurs capacités et de leur fortune.

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Parallèlement à ce milieu de la pègre sans galère, Graham livre un compte rendu réaliste d'une application de la loi fédérale tout aussi inorganisée avec des juridictions qui se chevauchent, se concurrencent et méditent, des dissimulations bureaucratiques et des vengeances cyniques et sinistres. Graham n'introduit pas de héros omniscients au bouclier d'or et pas de chapeaux noirs ; il peint plutôt des portraits compatissants mais cinglants de personnes réelles. Des gens comme vous et moi.