Le roman « Whereabouts » de Jhumpa Lahiri est une exploration délicate du désespoir

Par Ron Charles Critique, Monde du livre 20 avril 2021 à 11 h 45 HAE Par Ron Charles Critique, Monde du livre 20 avril 2021 à 11 h 45 HAE

Blâme Hemingway.

Depuis que papa a publié Le soleil se lève aussi en 1926, un sous-genre de la fiction littéraire s'est développé autour de Depressed Guys Wandering. Pour un certain type d'écrivain mort-sérieux, c'est une pose irrésistible. Dépouillés de quelque chose d'aussi bas qu'une intrigue, ces romans minces et sinistres offrent une vision plate de la vie réduite à sa terrifiante absence de but. Vous pouvez repérer de tels livres parce qu'ils sont loués pour leurs nuances exquises et qu'ils sont extrêmement fastidieux.

Une chose que l'on peut dire sur le nouveau roman de Jhumpa Lahiri, , c'est qu'en ajoutant à ce sous-genre gris, il remporte une victoire pour la représentation féminine. Lahiri, qui a remporté un prix Pulitzer en 2000 pour son premier recueil d'histoires, Interprète des Maladies , est un explorateur attentif de la douleur émotionnelle souterraine.



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Elle a écrit Whereabouts en italien, puis l'a traduit en anglais, ce qui contribue à son éclat de délibéré et de distance.

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L'histoire est celle d'une femme solitaire et anonyme en Italie, où Lahiri a vécu pendant plusieurs années. Le narrateur nous le dit très tôt, je suis saturé d'un vague sentiment d'effroi. Si la publication était juste un peu plus avisée, chaque copie de Whereabouts serait accompagnée d'un coupon pour une thérapie en ligne.

Le roman est présenté comme une série de brefs moments, avec des titres tels que Sur le trottoir, Àla caisse enregistreuse et, le plus précisément étiqueté, In My Head. La plupart de ces chapitres décrivent quelques expériences mineures dans la ville. Quelques-uns se souviennent d'interactions décourageantes avec ses parents ou d'humiliations romantiques récentes. La narratrice — célibataire, 46 ans — consigne ces événements déprimants dans des petits carnets qu'elle achète à la fin de chaque année dans la même papeterie, toujours du même format et du même nombre de pages.Ces notes ne sont pas une vaine fantaisie. La solitude exige une évaluation précise du temps, dit-elle. C'est comme l'argent dans votre portefeuille : vous devez savoir combien de temps vous devez tuer.

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Bien que Whereabouts ne soit pas un long roman, il offre beaucoup de temps à tuer. Au lieu d'une intrigue traditionnelle, on nous donne des vignettes de désespoir silencieux ou des anecdotes d'irritation mineure, toutes distillées dans un sirop d'auto-absorption empoisonnée. Parfois, j'étais tenté d'entendre une note de parodie dans la mélancolie implacable du narrateur. Après que la fillette de 2 ans d'un ami ait tracé une marque sur son canapé, le narrateur décide de ne plus jamais s'asseoir dessus. Au printemps, je souffre, dit-elle. Le vert des arbres, les premières pêches du marché, les jupes fluides et légères que les femmes de mon quartier commencent à porter. Ces choses ne me rappellent que la perte, la trahison ou la déception. Il n'est pas surprenant d'apprendre que, enfant, elle détestait la récréation. . . .

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Malgré son sentiment général d'aliénation, la narratrice reste une observatrice invétérée. En fait, son intérêt vampirique pour les étrangers génère une grande partie du contenu du roman. En repérant une femme plus âgée dans son musée préféré, par exemple, elle invente une histoire complète : je parie qu'elle est en ville par hasard, peut-être en suivant son mari, qui est ici pour le travail et occupé toute la journée. Au cours de ses sorties bihebdomadaires à la piscine, la narratrice écoute les autres femmes discuter entre elles. À un moment donné, comme le narrateur obsédé d'Edgar Allan Poe L'homme de la foule , elle se sent obligée de suivre une femme qui lui ressemble en ville.

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Toute cette attention aux gens vise à souligner l'aliénation du narrateur par rapport aux autres, et non son lien avec eux. Je ne partage ma vie avec personne, dit-elle. Elle travaille comme enseignante, mais elle nous dit : Mon cœur n'y est pas. . . . Solitude : C'est devenu mon métier. . . . Je mange seul, à côté d'autres mangeant seul. Même le gars de la billetterie du théâtre a pitié d'elle : un seul billet ?

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Son contact humain le plus important a lieu au spa lorsqu'elle regarde une jeune femme lui faire une manucure. Elle continue de travailler sur mes ongles, dit-elle. Elle élimine délicatement la peau qui se développe autour d'eux. Je vois le petit tas qui s'accumule, des éclats sans vie de moi-même.

Cette phrase – des fragments sans vie de moi-même – est très proche du thème de la localisation. La mort est un refrain constant dans ces scènes, qui offrent une préfiguration inquiétante de l'isolement de la pandémie. Lorsque le roman s'ouvre, le narrateur passe une plaque sur la route où un homme est décédé. Elle travaille dans un bureau dont l'occupant précédent est décédé. Peut-être, propose-t-elle, c'est pourquoi cette pièce semble un peu sépulcrale. Pourrait être. Au déjeuner, elle constate que la femme du chef est décédée. Les parents de son ex-petit ami sont décédés. Son propre père est mort quand elle avait 15 ans. Un jour sur la plage, dit-elle, le soleil était si fort que j'ai pensé que je pourrais mourir.

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Cette préoccupation pour la mort atteint un sommet absurde lors de brèves vacances - seul - à la campagne. Avant d'entrer dans la maison, dit-elle, j'ai remarqué quelque chose sur le chemin. Une petite créature grise. Je sais que c'est mort, et moi aussi, je me raidis aussitôt. C'est une souris. Même si je détourne la tête, j'en ai déjà assez vu : une queue délicate et courbée dans le manteau de fourrure dense et doux. Mais ce qui est vraiment dérangeant, c'est qu'il lui manque une tête. Il a été coupé. Comment? Et pourquoi? Est-ce un autre animal qui l'a fait ?

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Honnêtement, quelles sont les options quand il s'agit d'une souris décapitée ? Le colonel Moutarde dans la bibliothèque avec le chandelier ?

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Je ne me moque pas par méchanceté ; c'est en partie un mécanisme de défense. La dépression est un sujet de fiction parfaitement légitime, bien sûr, et Dieu sait que c'est un aspect exigeant de la vie moderne. Mais la nature insulaire de la condition le rend extrêmement difficile à rendre d'une manière émotionnellement convaincante. La regrettée et grande Anita Brookner a réussi à réaliser cet exploit avec un effet obsédant, mais dans Whereabouts, les descriptions de désespoir glacé ont été si agressivement affinées qu'il n'y a pas grand-chose à quoi nous accrocher à part les soupirs.

Ron Charles écrit sur des livres pour The CBW et les hôtes TotallyHipVideoBookReview.com .

Par Jhumpa Lahiri

Traduit de l'italien par Jhumpa Lahiri

Étalon. 157 p. 24 $

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