Le choix parfait pour un club de lecture sans alcool et d'autres meilleurs mémoires de juin

Mémoires de Sarah Hepola, coupure électrique (Grand Central, 26 $), constituerait un choix de club de lecture stimulant. Hepola est un conteur enchanteur qui écrit d'une voix douce. C'est cette amie intelligente et pleine d'esprit avec qui vous voulez dîner. Mais laissez la bouteille de vin à la maison : Blackout est une mise en garde sur la consommation d'alcool. Hepola a goûté pour la première fois à l'alcool à l'âge de 7 ans, lorsqu'elle a commencé à prendre des gorgées de bière Pearl Light dans le réfrigérateur de ses parents à Dallas. Au lycée, à l'université et au-delà, elle a cherché du réconfort et de la confiance dans l'alcool.

Quand j'étais enfant prisonnière de la solitude, cela m'a permis de m'évader, écrit-elle. Quand j'étais un adolescent paralysé par la conscience de soi, cela m'a donné du pouvoir. Quand j'étais une jeune femme incertaine de sa valeur, cela m'a donné du courage. Quand j'ai triomphé, il a célébré avec moi. Quand je pleurais, ça me réconfortait. Et même à la fin, quand j'ai été torturé par tout ce qu'il m'avait fait, cela m'a fait oublier. Dans son cas, l'oubli était littéral : lorsqu'elle buvait à l'excès, elle souffrait de pannes de courant, ne lui laissant que peu de souvenirs d'elle-même alors qu'elle était la plus débauchée. Elle réapparaissait dans un enfer : dans les bras d'un homme qu'elle ne se souvenait pas avoir rencontré ou, une fois, dans un lit de chien dans la maison de quelqu'un d'autre.

Aujourd'hui âgée de 40 ans et rédactrice au Salon, elle est éloquente dans son honnêteté alors qu'elle retrace ses jours sauvages du point de vue d'une sobriété retrouvée. L'alcool n'était pas un remède contre la douleur, elle le voit maintenant, c'était simplement un ajournement. À l'instar des puissants mémoires de Caroline Knapp, Drinking: A Love Story, en 1996, Blackout n'est ni moralisateur ni prévisible : c'est une réflexion perspicace et subtilement inspirante d'une femme qui s'est défaite et a appris à ses dépens comment se remettre sur pied.

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Dans un bois sombre (Harper/Wave, 25,99 $) commence au milieu du cauchemar bouleversant de l'auteur : il y a huit ans, la femme enceinte de Joseph Luzzi, Katherine, a eu un accident de voiture cataclysmique. Les médecins ont pu sauver la fille du couple, mais Katherine est décédée 45 minutes après l'accouchement. J'avais quitté la maison à huit heures trente, écrit Luzzi. A midi, j'étais veuf et père de famille.

(Grand central)

Ne vous laissez pas dissuader par cette sombre configuration. In a Dark Wood n'est pas tant une méditation sur le chagrin qu'une tendre chronique de la façon dont il a lentement construit une nouvelle vie. C'est aussi une introduction intéressante sur - de toutes choses - Dante, le poète que Luzzi, professeur d'italien au Bard College , s'est appuyé sur pour aider à trouver son chemin à travers ce fourré de perte. (Comme le best-seller d'Helen Macdonald H est pour Hawk nous a rappelé que la consolation peut être trouvée dans les endroits les plus insolites.) Luzzi tisse habilement son histoire personnelle - de la façon dont il s'est adapté à la paternité célibataire et a finalement trouvé un nouvel amour - avec une interprétation intime de La Divine Comédie. Il est un guide aussi humble et érudit à travers la poésie italienne du 14ème siècle qu'il l'est à travers sa propre psyché changeante.

Dante m'avait appris qu'on peut aimer quelqu'un sans corps d'une certaine manière, mais qu'il faut réserver son amour le plus vrai pour quelqu'un dont on entend et ressent le souffle — celui de votre enfant, celui de votre femme, écrit-il. Il a également enseigné que l'apitoiement sur soi ne remplace pas le libre arbitre, tout comme l'air électrique du chagrin n'est pas du genre à soutenir votre respiration dans la vraie vie.

Les fans de This American Life connaissent bien l'auteur israélien Etgar Keret, dont les histoires - réelles et imaginaires - ont été diffusés dans l'émission pendant des années . Les contes impassibles de Keret, rassemblés dans des livres tels que Soudain, un coup à la porte (2012) et La fille au frigo (2008), brouillent souvent la frontière entre le réel et le surréaliste. ( Dans une interview avec Ira Glass , Keret a dit, Quand je rencontre quelqu'un et que j'ai l'impression de léviter, pourquoi ne devrais-je pas écrire que je lévite, juste parce qu'un gars au premier rang n'est pas d'accord avec moi ?)

Cette perspective inhabituelle rend la nouvelle autobiographie de Keret particulièrement intrigante. Alors que les corps ne se lèvent pas Les sept bonnes années (Riverhead, 26,95 $), le livre, traduit, parfois de manière hésitante, de l'hébreu, propose une approche inventive des mémoires. Librement organisé autour de deux événements fondateurs – la naissance du fils de Keret et la mort du père de Keret – le livre rassemble ses observations engageantes sur une variété de sujets, de sa famille disparate aux démêlés avec les chauffeurs de taxi et les mamans arrogantes au parc. La précarité de la vie en Israël plane sur le récit, mais Keret garde le ton sombrement comique. Quand l'une de ces mamans arrogantes demande si Keret, 3 ans, rejoindra l'armée un jour, il écrit : Cette question. . . m'a plongé dans un monde différent et surréaliste dans lequel j'ai vu des dizaines de bébés robustes enveloppés dans des couches lavables écologiques descendre des montagnes sur des poneys miniatures, des armes brandies dans leurs mains roses.

Que Dieu bénisse l'américaine Kate Smith

Krug est un éditeur collaborateur de Book World et écrit des mémoires chaque mois.

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(Rivière)